Jazzbrunch 2010

Lyoner Spezialität. Eine Innereienwurst, die, meist gefesselt damit sie nicht ausläuft, heiß angebraten und dann auf kleiner Flamme fertiggeröstet wird. Nur mit starkem Senf geniessbar.

Heute tat es auch der Weisswurstsenf. Und „andouille“ heisst auf französisch Dummkopf.

Schon als ich klein war, sagte man zum FCB in Frankreich immer „Le Bayern“. Das ist sehr respektvoll und klingt ungefähr so, als bezeichnete man Dortmund mit „Das BVB“. Oder S04 mit „Der Schalke“. Heute habe ich wieder ein Gefühl gehabt wie damals, als auf dem Schulhof der DSP Bemerkungen fielen wie „ah mais attention, très fort, Le Bayern!“. Nach der Niederlage von Saint Etienne haben sie mich doch verhau’n aber was soll’s.

Ein schöner Abend mit einer wirklich beeindruckenden Mannschaftsleistung über die gesamte Zeit – auch wenn einer dann 3 Tore macht. Und genau jetzt, wo keiner mehr davon reden will, würde ich am liebsten die zahlreichen Bayern-Dusel dieser CL aufzählen. Denn das sind einige. Aber ich machs nicht, denn das wäre ein bisschen so wie die das hier machen bei „Die HSV“.

Finale(mente)!

Warum ich länger nicht geschrieben habe, frage ich mich.

Ganz einfach: Mitteilungsbedürfnisse anderweitig gestillt, insgesamt zufrieden, recht emsig und mit allerlei wachsenden Strukturen und Organismen beschäftigt.

Vielleicht wird das hier ja doch noch so etwas wie der Gegenentwurf zu Facebook und Mails. Erst wenn man etwas zu sagen hat, dass inhaltlich die eigene Latte überspringt, wird es publiziert. Auch solche Kleinigkeiten wie diese hier. Und wieviele es dann lesen ist mir ebenfalls Latte.

Wer schon mal eine Vollnarkose genießen durfte, kennt das Gefühl: Wenn man aufwacht, ist die vergangene Zeit subjektiv einfach gestrichen. Anders als beim Schlaf ist da hinterher bloß eine Lücke, und wenn einem dann gesagt wird, dass man Stunden „weg“ war, dann fragt man sich natürlich schon, was in der Zwischenzeit passiert ist. Nun, wer’s unbedingt wissen will, kann eine mögliche Antwort in „Schneller als der Tod“ von Josh Bazell finden. Bazell ist Mediziner, Klinikarzt und hat in seiner „Freizeit“ (das natürlich schon ein Witz) einen Thriller geschrieben: Superschnell, extrahart, zynisch, hoch moralisch, überdreht, fantastisch (von Fantastik!), und naturalistisch da, wo es um den Klinikalltag geht: Der Held ist nämlich Arzt, umgeschult vom ehemaligen Mafiakiller zum Medizinmann vom Zeugenschutzprogramm.

Und das ist der eigentliche Gag an diesem Roman: Die wilde Melange aus Bond-Scorsese-Tarantino-Elementen in der in Rückblenden erzählten Mafia-Vorgeschichte kann nun wirklich nicht mithalten mit den Schilderungen von durchgeknallten Ärzten, Schwestern und Patienten. Gangster, Killer, veritable Haie? Nebbich! Der wahre Wahnsinn lauert in den Fluren der Notaufnahme, kommt in Kohorten zur Visite und bricht im OP mal so richtig aus. Der echte Killer trägt Kittel. Und so konsequent hat wohl auch noch niemand Hichtcocks Prinzip ausgelegt, dass der Held beim Kampf mit dem Bösen eben mit dem auskommen muss, was er in seiner unmittelbaren Umgebung – na ja – „findet“.

Die Lektüre ist unbedingt ein Beitrag zur Kostensenkung im Gesundheitswesen: Man überlegt sich beim nächsten Mal schon zweimal, ob man ins Krankenhaus gehen sollte und dem behandelnden Arzt wird man schon sehr genau auf die Pupillen gucken. (Aber vielleicht hat man ja Glück und hat es mit einem geläuterten Auftragskiller zu tun).

hs

Was wäre, wenn Jesus die Lila Kuh der katholischen Kirche wäre? Was wäre, wenn selbst Reue ihnen nichts mehr nutzen würde? Würden wir sie vermissen? Oder Ihre Gebäude? Die stehen doch noch und können ewig restauriert werden. Mit deren Geld. Oder unserem.

Ich bin so sehr im Zwiespalt, weil ich tatsächlich glaube, dass wir den anderen Weltreligionen kulturell etwas entgegensetzen müssen. Manchmal kommt es mir leider vor, wie das Prinzip Abschreckung. Aber wenn die Drohkulisse denn moralisch hohl ist?

Was uns Ostern bringt ist die Idee, dass einer vor allem für andere da sein kann, und nicht nur für sich selbst.

In diesem Sinne: Dicke Eier!

Verdammte Hacke. Mein Stammlokal, bevölkert, nein, belagert von Beiersdorf-Managern. Komplett, ohne Vorwarnung und unter Ausschluß der Öffentlichkeit. Nichts gegen public-private-partnership-parties; vor allem, wenn unser armer Wirt Christian, der uns Stammgästen pro Monat etwa eine Drittelmiete abknöpft endlich mal „Reibach im Maybach“ machen kann. Eines jedoch ging mir gewaltig gegen den Strich: selbst wenn Du nur kurz reinkommst, doppelt widerwillig, weil’s ums zahlen des im kalten Biergarten gestürzten Weissbieres geht, geht keiner aus dem Weg. Nichtmal auf Forderung. Muss in den Genen liegen. Selbst wenn schwerster HSV-Alarm abgeht, hat doch zumindest jeder die Höflichkeit, jemandem selbst im proppevollsten Laden vorbei zu lassen. Die nicht. Und genau das zeigt auf, wie sie denken, wie sie handeln … und was sich letztendlich gegen sie wenden wird.

Nun, wir haben es alle gesehen und mit großer Freude reingeguckt, als er es reingemacht. Aber was hat Olic gesehen, als er in den Fernseh‘ zurückgeguckt hat? Das: